Читать книгу Микрофон на цепи онлайн на КулЛиб

Понадобился целый час, чтобы я повыла (эхо в квартире просто умопомрачительное), постучала кулаками по мраморному полу (рукам больно), попинала кожаные диваны (пальцы отбила) и даже плюнула в идеально чистое панорамное стекло с видом на ночной город. Долго искала тряпку, чтобы вытереть без разводов. Нашла. Оттерла. Снова плюнула и снова навела чистоту.

А то такой вид портится… Да и вообще, что я, свинья, что ли? Приятнее же, когда чистенько.

В общем, жалела себя, жалела. Натирала до блеска окно и жалела. Проревелась наконец нормальными слезами. А через час пошла умылась, сделала себе маску с какими-то эксклюзивными водорослями, которые разом сняли красноту и припухлость, накрасилась поярче самой водостойкой косметикой, поправила и заново расчесала «золотистый блонд» на голове, отыскала в гардеробе радикально обтягивающее черное платье и решительно отправилась на поиски первого попавшегося бара. Потому что насухую я отказываюсь осознавать случившееся!

И снова такси.

– В аптеку, – это я вспомнила, что мне завтра на работу, а никаких алказельцеров в квартире не замечено. – Потом в ближайшее приличное заведение, где можно напиться вусмерть и при этом тебя не разберут на органы.

– Понял, мисс. – Оценивающий взгляд в зеркало заднего вида. Еще один взгляд – на здание, из которого он меня забрал. И машина бизнес-класса плавно двинулась с места, закручивая карусель ночных огней за тонированными стеклами.

Когда мы остановились у небольшого магазинчика с ярким зеленым крестом, в мою уставшую голову пришла еще одна умная мысль.